Fue en Villa Nueva, el 7 de diciembre de 1960 cuando “un colibrí / atravesó / con el pico / a un recién / nacido”. Lo llamaron Gustavo y es uno de los poetas más importantes de estas villas. Es ferroviario y continúa viviendo en su ciudad natal. Fue merecedor en el año 2003 del Premio para Autores Inéditos Glauce Baldovín con su libro “Patitos degollados” y en 2006 aparece un nuevo texto bajo el nombre de “Hermoso niño rubio”. Gustavo Borga publicó en la revista “La Guacha”, “Alguien llama”, en “El corredor mediterráneo” del diario Puntal y en EL DIARIO del Centro del País. Recientemente el sello editorial “llantodemudo” nucleó en un solo volumen sus dos libros, con la adición de algún poema inédito y el cuento que reproducimos en esta edición. Dicho libro lleva por nombre “Poesía reunida” y puede conseguirse en las librerías locales.
Por un error involuntario el texto no apareció en la edición pasada. Pedimos las disculpas del caso y sin más demora compartimos el texto.

Mi padre se golpeaba la cabeza con una piedra
Gustavo Borga
Mi padre se golpeaba la cabeza con una piedra. Se paraba en el patio. Agarraba la piedra con las dos manos y la levantaba a la altura de la frente. Luego la chocaba reiteradamente con la cabeza. Mi madre y mis tres hermanas salían al patio gritando y llorando como locas. Luego venía una ambulancia con dos enfermeros y se lo llevaban. Yo, que miraba todo desde la ventana de mi dormitorio, me quedaba mirando la piedra. La piedra, manchada de sangre, seguía ahí.
Después mi padre desaparecía. Está de viaje, decía mi madre. Está en un manicomio, decían mis tres hermanas. Ellas ya no gritaban y lloraban como locas. Tejían para afuera. Yo iba al colegio, y cada tanto, desde la ventana de mi dormitorio, miraba la piedra. La piedra, sin manchas de sangre, seguía ahí.
Del viaje o del manicomio mi padre siempre volvía y la piedra se teñía de rojo y mi madre y mis tres hermanas gritaban y lloraban como locas y venía un ambulancia con dos enfermeros y se lo llevaban, y la piedra, que yo miraba desde la ventana de mi dormitorio, con o sin manchas de sangre, seguía ahí.
Un día mi padre murió. La piedra tiene la culpa, dijeron mis tres hermanas. Hay que esconderla, dijo mi madre. Yo que miraba la piedra desde la ventana de mi dormitorio, pensé, hay que romperla y tuve un deseo enorme de golpear mi cabeza con la piedra y que mi madre y mis tres hermanas gritaran y lloraran como locas y que viniera una ambulancia con dos enfermeros y que me llevaran a un manicomio… pero dije no y la piedra, sin manchas de sangre, seguía ahí.
Un día mi madre me llamó a su dormitorio. Desde la cama me dijo. Tu abuelo se golpeaba la cabeza con esa piedra. Tu padre se golpeaba la cabeza con esa piedra. Vos tenés que golpear tu cabeza con esa piedra. Es tu destino, dijo, y murió. Yo, desde la ventana del dormitorio de mi madre, miraba la piedra. La piedra, sin manchas de sangre, seguía ahí.
Pasaron muchos años. Mis tres hermanas se casaron. Yo también me casé.
Hoy con mi esposa mirábamos, desde la ventana del dormitorio, cómo nuestros hijos y los hijos de mis hermanas, jugaban en el patio. Habían hecho una ronda alrededor de la piedra y cantaban.
La piedra, sin manchas de sangre, sigue ahí.