Escribe: Rubén Rüedi

Llegaron provenientes de la dispersión social en tiempos en que el mundo no se encontraba consigo mismo. Fueron artífices de un sueño que comenzó en el crepúsculo y concluyó, para muchos, en un nuevo amanecer. Aquí encontraron su lugar en el Universo y esta Nación feraz les abrió las entrañas, donde hallaron el cuenco de la abundancia negado en sus aldeas natales.
Bajaban de los barcos y entraban a la nueva tierra como quien ingresa a su propio Bautismo. Supieron de muelles desolados de afectos y de miradas perdidas en lontananza cuando la nostalgia les acongojaba el alma. Ellos dieron sus mejores años a la nueva Patria y Argentina fue el renacer, para unos, o la frustración para otros. Pero aquí, la esperanza estaba tendida con su manto de trigo aguardando el descomunal esfuerzo.
Supieron de la diáspora y la regeneración de los sentimientos. Aprendieron lo inaccesible con tesón y pétrea voluntad. Fueron el tránsito, desde el sudor y la fatiga hacia la plenitud de la vida. Y aquellos brazos caídos al costado en continentes lejanos, desangrados e inertes, se alzaron como molinos de viento desafiantes al tiempo tormentoso de horas fundacionales. Pioneros en el páramo absoluto, hundieron en el barbecho sus manos rugosas y prodigaron la semilla. Al caer la tarde, mirando el horizonte, cantaron ancestrales melodías mientras una lágrima les enjugaba la roja mejilla. Sus voces se fundieron en el Pampero y recorrieron la llanura inseminando el futuro.
Venían del Piemonte, el Véneto, la Lombardía, Le Marche o la Calabria. De las costas del Cantábrico o las faldas de los Pirineos. Eran vascos de Zuberoa, Alava o Guizpozcoa. Leñadores de Navarra, Aburdi o Vizcaya. Llegaban de Galicia con sus morriñas a cuesta y el corazón arrullado por gaitas. Fueron suizos montañeses o alemanes de claros ojos. Franceses de glamoroso porte o judíos arraigados en el Volga. Y al entrar el Siglo XX con su sangre derramada, partieron de las tierras donde los antiguos fenicios trazaran la historia. Y aquí, libaneses y sirios levantaron la Torre de Babel inconclusa, erguidos hacia el cielo bajo la misma lluvia.
Villa María los cobijó en su útero cuando el frío acechaba por la vida. Ellos amasaron la greda del presente, modelaron el porvenir y pusieron proa a los sueños sin otra bitácora que el propio instinto. El humus de esta tierra los guardó para siempre y en cada uno de los habitantes de la ciudad hay un pedazo latiendo de aquel inmigrante esfuerzo. La memoria colectiva está templada por ellos.