Uno no pue­de sus­traer­se. Sor­tear sin pen­sar unas aglo­me­ra­cio­nes de gen­tes que re­cla­man al­go en las pla­zas; no es­tá en nues­tra for­ma cu­rio­sa de ver la vi­da. No hay ca­so y en­ton­ces uno mi­ra, re­fle­xio­na, es­pe­cu­la, vuel­ve a mi­rar y a ve­ces, a sor­pren­der­se.

Va­rios gru­pos gran­des de per­so­nas con­flu­yen una no­che en va­rias pla­zas y ca­lles de las prin­ci­pa­les ciu­da­des del país pa­ra de­man­dar, pa­ra re­pro­char cues­tio­nes a al­guien. Asun­tos que sue­nan pri­mor­dia­les. Un gru­po vie­ne por la ca­lle can­tan­do a voz en cue­llo es­ta can­ción in­fan­til: “En el cie­lo las es­tre­llas/en el cam­po las es­pi­nas/y en la Tv del país/ la con­... de fu­la­na”. Otro aglo­me­ra­do lo re­ci­be así: “Fu­la­na fa­lo­pe­ra, ye­gua, pu­... y mon­to­ne­ra”. Una se­ño­ra com­pues­ta y de ta­pa­do de­cla­ra a la TV “es­toy en con­tra de to­do lo que ha­ce es­ta mu­jer. La odio con to­da mi al­ma”; a su la­do una ami­ga rea­fir­ma “el ma­ri­do se le mu­rió en un ra­to, ella que se cui­de”. Hay otros mar­chan­tes que se no­tan aún más en­cres­pa­dos: “Aga­rra­me el 54% de és­ta”, di­ce uno mien­tras se­ña­la sus ge­ni­ta­les. Cer­ca de él un gru­po exal­ta­do da em­pu­jo­nes a un pe­rio­dis­ta de TV. Otro ma­ni­fes­tan­te le acon­se­ja a la fu­la­na “me­te­te la Cons­ti­tu­ción en el or­..., pu­...”; unos mu­cha­chos le pro­po­nen al ma­ri­do de la fu­la­na que vuel­va a bus­car­la y se la lle­ve con él. Pa­re­ce que es­te hom­bre ha muer­to.

 Uno no quie­re creer lo que ve y es­cu­cha, so­bre to­do por­que no ad­vier­te en los pro­tes­tan­tes una si­tua­ción in­sos­te­ni­ble de ham­bre, des­nu­dez o in­mi­nen­te pe­li­gro pa­ra sus vi­das, por el con­tra­rio, se los ve bien ata­via­dos, ma­ni­fies­tan li­bres, no hay fuer­zas re­pre­si­vas pre­sen­tes, el cli­ma es­tá be­nig­no, a lo su­mo al­gún que otro mos­qui­to que pue­da mo­les­tar, no más. Pe­ro la mu­che­dum­bre in­sis­te, mien­tras ele­va co­mo más­til el de­do ma­yor de la ma­no de­re­cha “el que no sal­ta es ne­gro y par­ti­da­rio de fu­la­na”.

 Ex­tra­ño país es­te don­de ciu­da­da­nos más o me­nos pu­dien­tes en apa­rien­cia, ex­pre­san su de­man­da al bor­de de to­do es­tri­bo. Pa­re­ce no­más que es­ta tal fu­la­na los po­ne a cris­par­se aquí y allá, hoy, ma­ña­na y siem­pre. Nues­tra sor­pre­sa au­men­ta cuan­do nos en­te­ra­mos de que una al­ta ca­sa de es­tu­dios ha cal­cu­la­do la in­di­gen­cia del país en 4,5% y lo ubi­ca a la vez en­tre las 15 na­cio­nes del mun­do con me­nos de­so­cu­pa­ción. Es la Uni­ver­si­dad Ca­tó­li­ca, una en­ti­dad que na­da tie­ne que ver con el Go­bier­no de fu­la­na. ¿En­ton­ces?

 Pe­ro nues­tra de­so­rien­ta­ción lle­ga más le­jos al leer los dia­rios de hoy, don­de se afir­ma que en­cues­tas rea­li­za­das en Es­pa­ña ubi­can co­mo prin­ci­pal des­ti­no de los jó­ve­nes de­so­cu­pa­dos de la pe­nín­su­la, a es­te país de la fu­la­na don­de hay ne­gros, va­gos, en el que la gen­te desaho­ga­da es­tá discon­for­me, don­de go­bier­na la su­so­di­cha y los que quie­ren pro­tes­tar pro­tes­tan, in­sul­tan y de­ni­gran en nom­bre de la con­vi­ven­cia pa­cí­fi­ca, mien­tras pro­cla­man la ne­ce­si­dad de diá­lo­go, con­sen­so y de­mo­cra­cia con el de­do ma­yor le­van­ta­do ha­cia el cie­lo.

 Por la no­che, al mi­rar un pro­gra­ma po­lí­ti­co se ve a una co­no­ci­da di­ri­gen­te opo­si­to­ra, siem­pre pon­de­ra­da por sus opi­nio­nes equi­li­bra­das y su do­mi­nio de sí mis­ma, que afir­ma que en la aglo­me­ra­ción re­cien­te ha­bía mu­cha gen­te po­bre y que no hay que sor­pren­der­se de su ro­pa por­que, co­mo sa­be­mos, en es­te país los po­bres vis­ten muy bien.

 Uno po­dría con­cluir ad­mi­tien­do de­so­rien­ta­ción, no en­ten­der na­da, to­dos es­tán lo­cos, es el país ga­ta­flo­ra. 

 Pe­ro hay otra po­si­bi­li­dad. 

 Al­go nue­vo pue­de es­tar su­ce­dien­do, al­go a lo que no es­ta­mos acos­tum­bra­dos, que nos sa­ca de la ru­ti­na co­ti­dia­na, nos de­ses­ta­bi­li­za por­que no es­ta­mos acos­tum­bra­dos. 

 A ver: des­pués de to­do, ¿por qué me tie­nen que ve­nir a cam­biar al­go que yo quie­ro que si­ga igual? ¿Por qué no me de­jan tran­qui­lo? Si lo úni­co que yo quie­ro es se­guir co­mo has­ta aho­ra, tran­qui­lo, ha­cien­do lo ha­bi­tual, di­cien­do lo mis­mo de siem­pre, ca­da co­sa en su lu­gar, ca­da ca­ran­cho a su ran­cho, la zo­rra ri­ca al ro­sal, la zo­rra po­bre al por­tal y el ava­ro a las di­vi­sas. Así es la vi­da, siem­pre hu­bo ri­cos y po­bres, hi­jos y en­te­na­dos, las co­sas son co­mo son, en­ton­ces de­jé­mos­las co­mo es­tán. Qué me vie­nen a mí con es­pe­ji­tos. Me­jor ma­lo co­no­ci­do que bue­no por co­no­cer, ca­ram­ba.

 Sí, al­go nue­vo pue­de es­tar su­ce­dien­do en el país de fu­la­na. El cam­bio.

 

Da­vid Me­tral