Apre­ciar el es­pec­tá­cu­lo uni­per­so­nal de Dady Brie­va se ase­me­ja más a in­gre­sar co­mo es­pec­ta­dor a una pe­lí­cu­la au­to­bio­grá­fi­ca que a la dra­ma­tur­gia clá­si­ca de una obra tea­tral o a una per­for­man­ce de­ses­truc­tu­ra­da de “stand up”.

Al me­nos, de­jar­se lle­var por su re­la­to ex­qui­si­ta­men­te per­ge­ña­do es co­mo ac­ce­der a los ve­ri­cue­tos más pun­ti­llo­sos de un guión ci­ne­ma­to­grá­fi­co cu­ya tra­ma no es más que la fic­cio­na­li­za­ción so­ña­da, agra­va­da, sa­ti­ri­za­da, per­fu­ma­da y nos­tál­gi­ca de su pro­pia in­fan­cia, ado­les­cen­cia y ju­ven­tud en un po­pu­lo­so ba­rrio san­ta­fe­si­no de los años se­sen­ta y se­ten­ta.

Se­pa se­ñor lec­tor, si us­ted no ha si­do uno de los asis­ten­tes que co­pa­ra la sa­la ma­yor de nues­tra ciu­dad, que la pues­ta gi­ra só­lo en Dady. Fue­ron dos ho­ras re­loj de su en­tre­ga di­rec­ta, mu­ni­da de un his­trio­nis­mo pu­ro con el cual pue­de ma­ne­jar su cuer­po a pia­che­re pa­ra do­tar de ima­gi­na­ción al pa­sa­do. A la vez que em­plea el ti­ming ne­ce­sa­rio pa­ra hun­dir la emo­ti­vi­dad en re­tros­pec­ti­va que ha­ce tam­ba­lear los re­cuer­dos en la pla­tea, con el co­rres­pon­dien­te ro­da­je de lá­gri­mas por la me­ji­lla.

Con des­tre­za so­cio­ló­gi­ca ilus­tra la vi­da co­ti­dia­na de una fa­mi­lia de cla­se po­pu­lar, in­trin­ca­da en la dis­pu­ta co­yun­tu­ral del pe­ro­nis­mo/an­ti­pe­ro­nis­mo, aun­que afian­za­da siem­pre en la es­pe­ran­za de una mo­vi­li­dad so­cial as­cen­den­te y el sen­ti­do co­mún co­mo to­do man­da­to axio­ló­gi­co. Se ex­hi­be tam­bién la di­ná­mi­ca in­tra­fa­mi­liar os­ci­lan­te en­tre la du­re­za pa­triar­cal y de­sa­fec­ta­da del pa­dre y la po­tes­tad tá­ci­ta de la ma­dre en la ór­bi­ta del ho­gar. Ayu­da­do por pie­zas mu­si­ca­les en off, Dady se su­mer­gía en esa at­mós­fe­ra con un de­ta­llis­mo ob­se­si­vo. La pun­ti­llo­sa na­rra­ción de las fies­tas su­per­nu­me­ro­sas de fin de año y la es­pe­ra -in­su­fri­ble- al Gor­do de Na­vi­dad (jun­to al san­to Ce­fe­ri­no Na­mun­cu­rá, la es­tam­pi­ta de San Ca­ye­ta­no da­da vuel­ta y la an­te­na del te­le­vi­sor orien­ta­do des­de el te­cho), ha­blan de un es­pe­jo que el ac­tor de­sea plas­mar no pa­ra sen­ten­ciar que “to­do pa­sa­do fue me­jor”, si­no que pa­ra des­ta­car los ges­tos ge­nui­nos de ge­ne­ra­cio­nes que tal vez no ha­yan al­can­za­do al­tos es­tu­dios ni los pro­ce­de­res que re­co­mien­da la psi­co­lo­gía mo­der­na, pe­ro que sí con­ser­va­ban va­lo­res hu­ma­nos co­mo la amis­tad y la co­mu­ni­dad des­de la más ab­so­lu­ta sim­ple­za. “Eran tan fe­li­ces que no se da­ban cuen­ta”, re­fle­xio­nó el ar­tis­ta, an­tes de la ova­ción de pie.

Juan Ra­món Seia