De cier­tos ar­tis­tas no nos da­mos cuen­ta de su im­por­tan­cia y gran­de­za. Has­ta que los can­tan, los ho­me­na­jean, los re­vi­ven. Con “Cu­chi” Le­gui­za­món pa­sa eso. Ya que lo he­mos oí­do en el Dúo Sal­te­ño, pe­ro ade­más en la voz de Li­lia­na He­rre­ro, de Juan Quin­te­ro, Pe­dro Az­nar y la mis­mí­si­ma Mer­ce­des So­sa, en­tre otros. 

Pue­de ser que ese no sa­ber es por­que es cer­ca­no, es nues­tro y la­men­ta­ble­men­te has­ta que no nos fal­ta, no nos de­te­ne­mos a pen­sar. Eso se in­ten­si­fi­ca cuan­do vie­ne al­guien de afue­ra, pa­ra ha­cer­nos re­cor­dar de nues­tros ar­tis­tas. Ol­ga Ro­mán es la en­car­ga­da de eso y lo fue en una no­che que que­da­rá en la me­mo­ria del fol­clo­re que se an­du­vo por Cór­do­ba.

Es­ta can­tan­te es­pa­ño­la que tie­ne un cu­rrí­cu­lo ex­ten­so y ri­co, se la aso­cia rá­pi­da­men­te con Joa­quín Sa­bi­na, de la que fue co­ris­ta en los CD’s más re­nom­bra­dos e im­por­tan­tes del es­pa­ñol. Pe­ro ella es más que eso. Ella es jazz,  es fol­clo­re la­ti­noa­me­ri­ca­no y so­bre to­do ar­gen­ti­no. 

Así lle­ga­ba al Pa­be­llón Ar­gen­ti­na. Allí, los cu­rio­sos pre­gun­ta­ban quién era. Los que sa­bían en­tra­ban sin du­dar y los que se ani­ma­ban a ver de qué tra­ta­ba, se sen­ta­ban con las ga­nas de ver un buen es­pec­tá­cu­lo. Así, el tiem­po fue len­ta­men­te pa­san­do, pe­ro con la com­pa­ñía de per­so­nas que sa­bían de mú­si­ca. Y que en mo­men­tos co­men­ta­ban que cier­tas ver­sio­nes, de Juan Iña­ki, eran igual de her­mo­sas a las que se es­cu­cha­ban en ese mo­men­to. 

La po­me­ña, La are­no­sa, Llo­ra­ré abrie­ron la no­che. O me­jor di­cho esa par­te de la no­che, que va­lía por to­do el día. Por to­do el vier­nes. Por to­da la mú­si­ca que se pue­de sen­tir, vi­vir, dis­fru­tar… “¿Por qué? Se pre­gun­ta­rán, so­bre es­tas ga­nas de lan­zar­me al va­cío y les co­men­to que mi pri­mer con­tac­to con el fol­clo­re ar­gen­ti­no es un dis­co de Mer­ce­des So­sa que me re­ga­la­ron cuan­do yo te­nía 12 ó 13 años. Zam­ba pa­ra no mo­rir, fue lo que es­cu­ché y ca­si me mue­ro. Ima­gí­nen­se unos oí­dos vír­ge­nes que es­cu­cha­ban eso…”, co­men­ta. 

 

La osa­día del can­to

 

Juan del mon­te, Car­tas de amor que se que­man, mien­tras co­men­ta que lo más lin­do de Le­gui­za­món fue su ma­ne­ra de ser, de ha­blar. De­cir lo que pen­sa­ba, yen­do en con­tra de los pen­sa­mien­tos si de­be­mos o no de­cir al­go. “Siem­pre me si­guió des­de la pri­me­ra vez que lo es­cu­ché”, se sin­ce­ra y pi­de per­mi­so pa­ra can­tar te­mas de ella. Me aso­mo, Apa­re­ces, Co­mo si na­da van lle­gan­do a la Sa­la y ella se en­cuen­tra ahí de fren­te. Mo­vien­do sus ma­nos, bai­lan­do con sus ma­nos. Mi­tad fla­men­co, mi­tad fol­clo­re. Mi­ta­d Es­pa­ña, mi­tad Ar­gen­ti­na.

“Es una osa­día”, di­ce al can­tar a “Cu­chi”, pe­ro lo ha­ce. Y de la me­jor ma­ne­ra. Zam­ba del lau­rel, Can­to­ra de Ya­la, Ro­man­ce del río, se su­man a la lis­ta. El fi­nal lle­ga con Car­na­va­li­to del duen­de, Zam­ba pa­ra la viu­da y Zam­ba de car­na­val. 

Allí en un jue­go de pa­pe­les, una mu­jer agra­de­ce el sa­lu­do por el Día de la Mú­si­ca. Y res­pon­de con un sa­lu­do a los oí­dos, por­que ellos fue­ron los que le per­mi­tie­ron es­cu­char a Ol­ga el fol­clo­re nues­tro. Y fe­li­ces ellos que es­cu­chan y nos per­mi­ten es­cu­char­la a ella. A Ol­ga, can­tan­do a Cu­chi. Pa­re­ce así, sim­ple, pe­ro no lo es.

 

Juan Jo­sé Co­ro­nell