Es­cri­be: Pa­blo Ber­tol­di, 

di­ri­gen­te sin­di­cal 

 

 

El 16 de ma­yo, in­clu­yen­do una bre­ve re­se­ña so­bre su ac­cio­nar en el ám­bi­to sin­di­cal, EL DIA­RIO anun­ció que  Aso­cia­ción de Tra­ba­ja­do­res de la Sa­ni­dad Ar­gen­ti­na (AT­SA) es­ta­ba de lu­to por la muer­te de un his­tó­ri­co di­ri­gen­te lo­cal. Jor­ge Cé­sar Ló­pez nos de­ja­ba a los 64 años de edad.

Yo era su me­jor ami­go, pe­ro no el úni­co, por eso es­tas lí­neas in­ten­tan am­pliar aque­lla tris­te no­ti­cia des­de la mi­ra­da de un her­ma­no del al­ma y, fun­da­men­tal­men­te, por­que creo que el Ne­gro se lo ga­nó.

¿Có­mo em­pe­zar si hay tan­to por de­cir?, ¿có­mo de­fi­nir al hom­bre que co­no­cí du­ran­te tan­tos años? Con­tán­do­les, por ejem­plo, que era leal co­mo na­die, que le so­bra­ba co­ra­je, que ex­po­nía el al­ma y el cuer­po en ca­da lu­cha, ese ti­po du­ro y por­fia­do que creía que lo im­po­si­ble se pue­de lo­grar si nos ju­ga­mos en­te­ros, co­mo lo de­mos­tró con la huel­ga de ham­bre que hi­zo pa­ra que no se lle­va­ran el Hos­pi­tal Pas­teur de Vi­lla Ma­ría, el ami­go al que se le mez­cla­ban lá­gri­mas y son­ri­sas cuan­do se ha­cía jus­ti­cia y al­gún com­pa­ñe­ro apa­lea­do re­cu­pe­ra­ba la dig­ni­dad.

Ese era mi ami­go, pe­ro tam­bién era el ti­po que se le­van­ta­ba a las­ seis de la ma­ña­na, que am­aba con lo­cu­ra a la vi­da, a su mu­jer, a sus dos hi­jos, a su ma­dre, a su her­ma­na. Aquel que an­he­la­ba te­ner un nie­to. Aquel que se eno­ja­ba fá­cil y re­cu­pe­ra­ba la son­ri­sa aún más fá­cil. El ti­po que es­ta­ba en­can­ta­do con te­ner un Pa­pa ar­gen­ti­no, el que pen­sa­ba que la Vir­gen ca­mi­na­ba por las ca­lles jun­to a no­so­tros, mez­clán­do­se si­len­cio­sa en­tre la gen­te.

El que te cui­da­ba, te re­ta­ba, te que­ría cam­biar. Aquel que por ca­be­za du­ra le cos­tó acep­tar que los ami­gos se acep­tan tal cual son, que así y so­la­men­te así son per­fec­tos. Aquel que con pa­la­bras y ges­tos elo­cuen­tes pe­día siem­pre el va­so de so­da gi­gan­te, acom­pa­ñan­do el tra­di­cio­nal cor­ta­do li­via­no de ca­da sá­ba­do, don­de una es­pe­cie de ri­tual im­pos­ter­ga­ble nos reu­nía en la me­sa de al­gún ca­fé pa­ra des­me­nu­zar la vi­da. El ti­po ge­ne­ro­so, sin­ce­ro, que que­ría ayu­dar a to­do el mun­do, el que da­ba con­se­jos a des­co­no­ci­dos sin que se lo pi­die­ran, el que creía que la muer­te es sim­ple­men­te una puer­ta.

Tal vez fui el úl­ti­mo ser que­ri­do que lo vio con­scien­te en te­ra­pia in­ten­si­va y co­mo no pu­de di­si­mu­lar mi do­lor, aún lle­no de ca­bles y al bor­de mis­mo de su ago­nía, se em­pe­ñó por con­so­la­rme. ¡El a mí! ¿Lo pue­den creer?... Así era mi ami­go Jor­ge Ló­pez.

Me gus­ta pen­sar que con es­tas es­ca­sas pa­la­bras le es­toy ha­cien­do un re­ga­lo a to­dos los que lo qui­si­mos, a to­dos los que lo que­re­mos, por­que cuan­do un ser ama­do nos de­ja, los que que­da­mos so­mos de al­gu­na ma­ne­ra due­ños de fra­gmen­tos de esa vi­da que se fue, y lo ade­cua­do es com­par­tir lo que te­ne­mos pa­ra sen­tir­nos, tal vez, un po­co me­nos so­los.

El es­tá allí, de­trás de aque­lla puer­ta, ex­plo­ran­do un mun­do nuev­o, se­gu­ra­men­te pe­leán­do­se con al­guien, se­gu­ra­men­te ayu­dan­do y yo, aquí, te voy a ex­tra­ñar siem­pre... ¡¡¡Ah!!! y no te eno­jés si se me ha­ce un po­co tar­de, sé que no te gus­ta es­pe­rar... An­dá pi­dien­do lo de siem­pre, her­ma­no, que yo ya lle­go. Sa­bés muy bien que no te voy a fa­llar”.