En­tre hoy y ma­ña­na se de­sa­rro­lla­rá el se­gun­do En­cuen­tro de Poe­tas "La ciu­dad en lla­mas", en el Cen­tro Vas­co (Li­san­dro de la To­rre 33), or­ga­ni­za­do por el gru­po li­te­ra­rio lo­cal Pa­co Uron­do.

El even­to con­ta­rá, en­tre otras al­ter­na­ti­vas, con la pre­sen­ta­ción del des­ta­ca­do es­cri­tor sal­te­ño Leo­pol­do "Teu­co" Cas­ti­lla, hi­jo del cé­le­bre com­po­si­tor Ma­nuel J. Cas­ti­lla. En diá­lo­go con EL DIA­RIO, ha­bló so­bre la poe­sía con­tem­po­rá­nea y el le­ga­do de su pa­dre.
 

- ¿Có­mo ha plan­tea­do su pre­sen­ta­ción en el mar­co del En­cuen­tro de Poe­tas en Vi­lla Ma­ría, co­mo una po­nen­cia so­bre una te­má­ti­ca en par­ti­cu­lar o di­ser­ta­rá so­bre poe­sía en ge­ne­ral?

- Creo que lee­ré al­gu­nos poe­mas y si la gen­ti­le­za del pú­bli­co lo re­quie­re pue­do con­tes­tar al­gu­nas pre­gun­tas so­bre es­te ofi­cio. Pe­ro so­bre to­do cuan­do me en­cuen­tro con otros poe­tas y en una  ciu­dad a la que nun­ca fui, lo que ha­go es ir pa­ra apren­der.
 

- Ha­ce un tiem­po us­ted di­jo que la poe­sía es "co­mo ha­cer una ca­sa real con ma­te­ria­les des­co­no­ci­dos". ¿Cuán­to se nu­tre su poe­sía de lo sim­bó­li­co y de los ele­men­tos rea­les de la vi­da co­ti­dia­na?

- La ver­dad es que mis poe­mas son unos muer­tos de ham­bre. Se nu­tren de lo que les man­da Dios y el Dia­blo, de lo que la poe­sía quie­ra...y la suer­te.
 

- ¿Cuál es su mé­to­do o sis­te­ma de tra­ba­jo en di­cha ma­te­ria?

- Mi­re, cuan­do me ha­lle y don­de me ha­lle.Y si vie­ne fuer­te la ven­to­le­ra, hay días que des­de el al­ba has­ta las cua­tro o cin­co de la tar­de es­toy fren­te a la má­qui­na.

 

“No vi­vir del ape­lli­do”

 

- ¿De qué ma­ne­ra pe­sa o sien­te el ape­lli­do de su pa­dre?

- Bue­no, no me lla­mo Vla­di­vos­tok o al­go así pa­ra que me pe­se el ape­lli­do. Con res­pec­to a mi pa­dre de quien apren­dí ca­si to­do lo que sé, es y se­gui­rá sien­do un ma­ra­vi­llo­so ami­go. El me en­se­ñó -y yo tam­bién- a no vi­vir del ape­lli­do. El li­na­je en los hom­bres se ha­ce de uno en uno.

- Ha via­ja­do por el mun­do y has­ta ha si­do in­vi­ta­do a es­cri­bir en ciu­da­des del ex­tran­je­ro. ¿De qué ma­ne­ra ha vis­to ten­sio­na­do lo uni­ver­sal y par­ti­cu­lar en su crea­ción?

- La ba­ra­ja del mun­do es gran­de y aun­que es­te ju­ga­dor es chi­qui­to he tra­ta­do de es­cri­bir so­bre to­das  las tie­rras por don­de an­du­vo y que lo ha­yan con­mo­vi­do. He es­cri­to so­bre Amé­ri­ca La­ti­na,  Afri­ca. Aca­bo de ter­mi­nar un li­bro que se lla­ma “Tiem­pos de Eu­ro­pa”. Tam­bién en Asia (ha­ce unas se­ma­nas se lan­zó el li­bro “Gong” que reú­ne tres vo­lú­me­nes de poe­sía so­bre es­te con­ti­nen­te  edi­ta­do por La Le­tra Im­par). He es­cri­to so­bre Egip­to y ten­go tra­ba­jos so­bre Ca­na­dá, Alas­ka, et­cé­te­ra. Poe­sía que da el ca­mi­no y que, creo yo, só­lo de­be es­cri­bir­se cuan­do te emo­cio­na real­men­te. Hay co­sas  ma­ra­vi­llo­sas que me­re­ce­rían li­bros en­te­ros y sin em­bar­go no son lla­ma­das -por lo me­nos en mi ca­so- a la agua­da de la poe­sía. Lo uni­ver­sal lo da el vue­lo de la poe­sía, no el te­ma. To­do lo que es­tá en el uni­ver­so es uni­ver­sal. Des­de una al­dea de la Pu­na, New York, Vi­lla Ma­ría  tan­to co­mo lo es Sa­tur­no, yo y has­ta una mos­ca. La poe­sía de esa an­dan­za por tan­tos ca­mi­nos es  una de las lí­neas de mi tra­ba­jo que se fue de­sa­rro­llan­do sin que­rer. Eso tam­bién me ha per­mi­ti­do ver has­ta dón­de se nos des­co­no­ce. En Amé­ri­ca La­ti­na, por la bal­ca­ni­za­ción cul­tu­ral de tan­to en tan­to -y es­to es muy re­cien­te- se la co­no­ce par­cial pe­ro no pro­fun­da­men­te. En Eu­ro­pa la co­sa em­peo­ra. Sal­vo tres o cua­tro nom­bres  se la ig­no­ra bas­tan­te. Más to­da­vía en otros con­ti­nen­tes.

 

“Los circuitos cerrados”

 

- ¿De qué ma­ne­ra ana­li­za la poe­sía ar­gen­ti­na ac­tual? ¿Se pue­den evi­den­ciar di­fe­ren­tes es­ti­los o si­gue ma­ne­ján­do­se en cir­cui­tos ce­rra­dos?

- Los cir­cui­tos ce­rra­dos son unas de las in­ge­nui­da­des -a ve­ces pa­té­ti­cas - de mu­chos se­ño­res de­di­ca­dos a es­te ofi­cio. Lo úni­co que pue­de apor­tar al­go a la poe­sía (en ca­so que quien es­cri­ba ten­ga al­gún ta­len­to y una ho­nes­ti­dad in­te­lec­tual de ba­se), es el pro­pio mun­do del poe­ta que le agre­ga -y só­lo él pue­de ha­cer­lo- mun­do al mun­do. El ca­pi­lle­río tien­de a de­nos­tar a otros es­cri­to­res sin ver que los ene­mi­gos de la poe­sía no es­tán en la poe­sía, que ca­da poe­ta es una flor de in­ver­na­de­ro en es­te mun­do pla­ga­do de cruel­da­des, im­pe­rios ase­si­nos, usu­re­ros, et­cé­te­ra. La poe­sía co­mien­za den­tro de uno al re­ci­bir, va­ya a sa­ber us­ted, el men­sa­je de cuán­tas di­men­sio­nes que no po­de­mos pre­ci­sar. Y aca­ba en el pa­pel. Eso es to­do. Lo de más es lo de me­nos.
 

- ¿Có­mo se lle­va con las nue­vas tec­no­lo­gías? 

- So­bre ese te­ma al igual que so­bre mu­chí­si­mos otros me de­cla­ro ig­no­ran­te in­te­gral.
 

- ¿Va­le la pe­na, a es­ta al­tu­ra don­de el mer­ca­do sue­le dar ge­ne­ro­sa­men­te la es­pal­da al gé­ne­ro, se­guir edi­tan­do poe­sía?

- Rei­te­ro el co­no­ci­do poe­ma de Gui­ller­mo Boi­do: "La poe­sía no se ven­de / por­que la poe­sía / no se ven­de ". Es una trin­che­ra que no la van a po­der sal­tar ja­más. Ni el mer­ca­do ni los mer­ca­chi­fles.
 

- ¿Cree que la poe­sía, más allá de su li­ber­tad crea­ti­va es­tá des­po­ja­da de to­do fin, que no tie­ne un "pa­ra qué"? 

- Tie­ne un pa­ra sí que es pa­ra to­dos por­que en sí es­tá he­cha por to­dos y por to­do.