SOLO CASAS Y FAROLES
PABLO DURAN

¿Un OVNI en Etruria?
Saliendo del bar, Juan Villalba ha sabido ver los más extraños sucesos que acontecieron en nuestro pueblo. Sucesos que lo han tenido como único testigo. Y es eso lo que tiene al pueblo sospechando cuenterío. A mí, fascinado.
Villalba no es un borrachín. Es, sí, un nochero. Y anda por el pueblo a contrahorario y solo.
Las historias de Villalba son, de corriente, increíbles. Pero, ¿cómo no me van a fascinar las verdades -él me convence- que reparte de madrugada?
Juan Villalba vio al OVNI.
Me permito creer. Me tranquiliza que pase algo en Etruria.
Villalba no es un borrachín. No uno cualquiera.
Juan, nochero tramposo.
¿Qué luces habrás visto?
Porque adornás el pueblo no me voy de Etruria.

Continuamos publicando textos que han llegado a nuestra Redacción. Como se verá, la poesía sigue reinando en estas tierras, aunque en estos últimos años la narrativa se asomó y está creciendo de a poco. Para este domingo son cuatro los protagonistas que nos regalan sus palabras:

Pablo Durán nació en Córdoba el 1 de mayo de 1972. Vivió hasta el año 2000 en Villa María, ciudad en la que estudió y trabajó en diversas empresas pequeñas de los rubros agropecuario y agroindustrial. También realizó actividades ligadas a la educación técnica en alimentación. Desde mediados de 2000 y hasta fines de 2008 residió en la ciudad de Córdoba en donde estudió y trabajó en tareas legislativas. También por entonces comenzó a escribir ficción y a desarrollar actividades vinculadas con la literatura. Participó en distintas charlas en la Feria del Libro Córdoba desde 2001 a 2006. Sus publicaciones en libros son: “El Ciclo de los Objetos Perdidos” (2000), “La Cadena de Mate Chatarra” (2003), “La Última Jarana” (2005) y “121” (2008). Actualmente busca ampliar el alcance de su trabajo como escritor. Reside en Villa Nueva.

Adriana Claudeville, nació en Río IV y actualmente reside en nuestra ciudad. Colaboró con diarios y revistas locales. Ha publicado: “Setiembre equivocado” (2002), “Magnolias transparentes” (2004), y “La portadora del fuego” (2006). Ha participado del taller literario de Susana Zazzetti, y actualmente está escribiendo cuentos impulsada por las clases que toma con la profesora Mercedes Espinosa.

Roxana Sella, es villamariense. Vivió un tiempo en Haití y otro en Costa Rica. Estudió Abogacía en la UNC y Martillero y Corredor Público en la Escuela Nacional Monserrat. Hace 4 años se desempeña como docente en el IPEM 49, en Formación Artístico Cultural-Teatro. Es profesora adscripta en Semiótica Literaria en la UNVM. Forma parte de la asociación de dramaturgos de la provincia de Córdoba y de la Red Nacional de Profesores de Teatro “Dramatiza”. Tiene su propia sala en donde imparte talleres de teatro, “Sala Mandra”.

Iván Ferreyra nació en La Carlota en 1972, vivió en Canals y actualmente reside en Córdoba capital. Publicó “El resentimiento” (2005), y “El hombre que ganaba por cansancio” (2007). Fue director de la revista cultural autogestionada Recovecos y ha colaborado con EL DIARIO en varias oportunidades. Su última visita a la ciudad, fue para presentar en un pub su última novela del realismo sucio que profesa religiosamente. El poema que hoy publicamos es de una serie que ha enfrascado con el nombre de “Infectados (biopsia de violencia)”, los que serán editados próximamente en Colombia.
Hasta el próximo domingo.
Darío Falconi
eldiariocultura@gmail.com


POEMAS
ROXANA SELLA

Brotan del suelo.
Vapores que
forman y deforman figuras sin nombre.

Ella está envuelta en gruesos lienzos,
que velan su rostro dejándola ciega.

Una multitud la rodea.
Círculo de almas que esperan el final.

La tierra se abre.
Ella es succionada.
La multitud se dispersa.

Del suelo brota su alma.

* * * * * * * * * *
El tiempo es tirano. ...
Falta poco.
Cada vez menos.
Para salir de esta cárcel.
Y encerrarme en una jaula.
* * * * * * * * * * *
MASCARAS

Allí están.
Ancestrales, míticas, modernas, ilimitadas.
Las uso según la conveniencia.
Chica tonta adinerada.
Chica tonta bastardeada.
Perra de colmillos sangrientos.
Perra en celo y con urgencia.
Adopto formas,
amoldo mis actos, perfectamente.
A delirios y beldades. Catástrofes y desamparos.
Camino por ciudades extrañas...
solo allí puedo ser, sin ellas.
A nadie le importo,
de nadie me escondo.
El viento roza mi cara.
El frío azota mi pecho.
Puedo sentirlo.
Ya no uso máscaras...
Solo soy forma y esencia.
* * * * * * * * * * * *
Te busco entre todos los rostros, por fin te encuentro.
El impulso es fuerte, pero, me detengo.
Es un delito tenerte dentro.
En el corazón, en el alma, en el deseo.

FOLLOW THE COPS BACK HOME DE PLACEBO
IVAN FERREYRA

Yo era gordo.
Y esperaba que me dijeran las cosas.
Conocí la mentira.
Conocí el olor a trapo de piso debajo de las axilas.
Vengo subiendo desde un pozo que me inventé.
Quizás tenga una hostería.
Las algas que decoraban mis pulmones se están yendo.
Ella se saca los lentes y sueña
cromático.
Las sábanas hierven.
El alcohol desnuda secretos.
Ya nada me separa de esto.
Ni las pastillas de colores.
Follow the cops back home de Placebo.
Infernal.
Quizás tenga una hostería.
Y atienda matrimonios de jubilados
gallegos.
Les pondré un vaso de aluminio en su mesa de luz para que guarden sus dientes.
Les daré un abrazo antes de acostarse
y les leeré cuentos nórdicos.
Ella y sus ojos melancólicos me
acompañarán.
Quizás tenga una hostería.
Quizás empiece a dormir más
temprano.

POEMAS
ADRIANA CLAUDEVILLE

Duelen las súplicas
invisibles, inaudibles.
Como no me concedí
el alivio de la confidencia
ni el susurro de la confesión
creí que la pena de los suplicantes
pasaría a mi lado prudente,
cuidadosa.
Un escudo casi místico me protegía
y olvidé, yo olvidé
que las súplicas callan
pero no otorgan,
ellas gritan con la voz
de ese silencio
que vive en el alma
de los despojados
y en el cansancio
se vuelven audibles, tonantes,
poderosas.
Con las hilachas de su desencanto
bordan en el destino del hombre
la señal de la cruz.

* * * * * * * * *
Ni loca ni delirante
Digo
Que una estrella descarriada
Es el ángel rubio de la noche
“los gatos adormecen los pasos”
soy el silencio de sus ojos,
el sueño se enreda
entre las faldas de la luna.
Digo
Que estos decires y otros
Soy mi continente
Donde cada huella
Es una palabra.